Your Own Disaster '04

sala pequena

o tempo demora pra passar

a porta até se abre,

por fora

totalmente isolada

e sem janelas

os gritos,

voltam em choques ilusórios

crio novos ventos

mas respiro o mesmo ar

pago caro pelas idéias

então nunca lembro do ontem

eles,

os eus nunca meus

mas que me dizem quem ser

e quem sou

eu,

ausente de mim

e sumido das ruas

vago em mundos adormecidos

Hurt

volto simples, volto sorrindo

camuflador das mentiras, a cor de dois

o pincel maior sempre precisa de mais tinta

ainda mais quando o sangue seca rápido

o (des)canso aparece na porta às noites

e nada mais de fantasia para os dias seguintes

a nostalgia vem das coisas que nunca senti

sinto a dor da perda, não é nada de saudade

daqueles dias que eu preferi pular a viver

mesmo sabendo que não ia ter como voltar o filme

e tenho esse círculo grande a se colorir

no lugar de um quadrado que apelidamos de passado

tudo igual, tudo a mesma cor, verdade e mentira se confundem nas palavras

e o grito contido lá embaixo, que não nasceu para ter voz, vira dúvida

todas as noites que o canso aparece no descanso

ele derrama toda tinta

Em cada poça dessa rua tem um pouco de minhas lágrimas

vidas que nunca vivi aparecem em lembranças

em dias de chuva e em domingos vazios

os lados fracos, expostos ao dia, se alimentam

de dores injustas que machucam como verdade

queria eu tua presença bem longe daqui

num dia de anos passados e corpos imaginários

naquela vida que você também queria ter

de viver a querer ser eu e eu a ser você

com toda a escuridão pela frente

e a incerteza do incerto

que nos entrega a chave do sonho

que não nos dá nenhuma esperança de voltar

mortos em um quarto de portas fechadas

sem visão para fora, apenas o barulho das gotas

de lágrimas ou de chuvas, o tempo não passa

é a única forma de não nos perdermos

no dia seguinte, nos vemos de longe

um olhar, um sorriso superficial

e cada um entra em seu caminho

até o fim, a vivermos escondidos vidas que nunca vivemos

Serve The Servants

de 26/04/11

a luz do dia é a imagem do meu pior medo

desço as escadas até o subsolo

vou pra segurança do escuro junto a velhos amigos

meu lugar pra quando a solidão não é suficiente para se auto-punir

quem disse que a verdade está oculta no lado ruim

acredita que os bons amigos são de mentira

mas se guerra pode ser sinônimo de união

prefiro cair no rio mais poluído a passar por ele numa ponte colorida

o medo é uma batida que se repete e se repete

desejos contidos choram como sonhos perdidos

enjaulados nos corredores da moral e da ordem

livres do olhar alheio, se sobressaem à noite, quando ninguém carrega escudos

Play Crack The Sky

então

o que vale é o fim do dia ou o que se fez no meio dele?

então

chego aqui no papel vazio mais uma vez

no melhor dia para um fim de dia

e na certeza da falta de sobriedade

a viagem é longa quando me jogo em dois olhos

a angústia dos dias normais

e as cicatrizes de outras viagens

perdem-se no meio do caminho, bem desse jeito

coisas acontecem, e eu já quis acabar com tudo

até já posso ver meu próximo machucado daqui

todos tem seus dias ruins

mas este é o meu melhor dia

então

o sentido é sentir

o desmaio, a caída

embriagado de cachaças passadas que não tem mais efeito

a mesma que sempre guardei só pra mim

e que agora só levo pra viagem se tiver alguém pra dividir

então

meu fim de dia, o melhor dia

mas ainda perdido no caminho de volta

aqui ninguém fala e ninguém quer ouvir

cada um com sua garrafa e cada um com suas mágoas

apenas torcendo para que o tempo demore a passar

no dia seguinte, tudo volta a doer

e eu já quis acabar com tudo mais de uma vez

Sic Transit Gloria... Glory Fades

quantos gritos você consegue sentir dentro de si?

você pode dizer de quem são as vozes?

duas ou três chances

mas é mais fácil dizer o quão grande o mundo é

dentro do sonho em que nele há um lugar para todos

não assume o medo e não sai para ver a rua

eu digo que são duas ou três chances

mas em nenhuma delas, você viverá esse sonho

quantas vidas você tem e quantas vidas quer ter?

você sabe dizer quem as inventou?

as chances diminuem assim

quanto mais você quer ganhar, menor fica o mundo

o seu lugar nunca terá existido

e o que vão te dar vai ser a chance de cavar um buraco

enquanto sempre imaginou o caminho te levando pro céu

mas ninguém é culpado por sonhar

ninguém é culpado pelas drogas que usa

e ninguém pode se culpar por se iludir

o que você faz só são os ecos dos gritos que vivem em você

isso quer dizer que você nem sabe que eles existem

no meio da música você pode ver o que quiser

as vidas que perdeu ou as pessoas que passaram

e tentar salvar a si mesmo será sua única chance

sãopoucaschances

eu me assusto com tanta gente que existe por aí

no meio de toda essa guerra sem direção

com tantas pessoas e mesmo assim tanta solidão

voce ainda me pergunta como voce pode ser especial

é compreensivelmente difícil de se interessar por essas pessoas

todas com muito a falar e nada a dizer de verdade

ninguém nunca parou para ouvir toda essa fala

já existem filas em todo lugar, ninguém mais quer seguir esperando a sua vez

e eu não posso responder que basta ser você mesma

ser especial não é brilhar no meio de mil pessoas vazias

mas todos mesmo assim preferem colocar a máscara e entrar no campo

sem saber que basta uma piscada para que você perca o caminho de volta

ninguém ainda percebeu que não existem mais heróis

com esse estado de sempre mudança, estabilidade é o novo luxo

nada fica em seu lugar porque ninguém tem um lugar de verdade

pés no chão, se você conseguir se manter de pé sozinha, serás especial